UMA PÁGINA DO CAPÍTULO XXVIII

A essa altura da vida
ainda, batidas de asas insensatas;

um trinca-ferro
esquizofrenico

sem um certo canto
mal compreendido
cada vez mais desconhecido

a ponto de ser alcunhado:

pseudo-beija-flor...

Era uma vez um relógio estourado. 
Seus ponteiros não conseguiram laçar o tempo com seu abraço.
Eu nele contava as horas 
para entender o que vem a ser o futuro. 

Você nele pensa
sobre os minutos que passaram
deixando tudo o que há em mente 
se convertendo em "se". 

Estamos distantes...
mais distantes...
e um de nós acabou de sumir.

R.Braga Herculano