Os ponteiros contagirando na escada curva
o sol já vermelho espiando a turva janela convidando-me
a caminhar na estrada morta.
Mas o sino dobra louco, hein?
O tempo fez os meus ouvidos sempre moucos
escutarem o estouro dos tambores da extratosfera
ribombos além demais daqui
fez escutar o oco dos ecos
e o rouco cuco quase já sem cordas - ele precisa viver até o tempo do tempo do tempo evanescer, ele é o senhor do tempo.
Mas o que predomina
são as canções tortas de tristes
nas rodoviárias de fins de tarde.
São harmônicas
afônicas
diante o rushear dos autobus.
E os vagabundos profetizam o marasmo de amanhã.
R.Braga Herculano.
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