Na vaziez dos ângulos e no espaço entrecortado de noites e dias
o vulto quer e pode tomar forma
o vulto tenta e pode tomar forma
o vulto pode(ria), mas não toma a forma.
O vulto é a borra do nada que invadiu a vida
para perturbar os poetas.
A sensatez é a morte do artista.
Mas quem falou
que a arte cheirando a sangue fresco tem valor?
R.Braga Herculano.
Nenhum comentário:
Postar um comentário